A dor,o sussurro
E o prazer.
As noites a boêmia.
A cada beco escuro,
A cada mão passada,
A cada,enfim,
Sonhos destruídos.

E a vida já perdia
O sentido das cores
O sentido dos gostos,
Mas não deles em si.

A cada esbarro nos cantos,
Nos muros,nas
Paredes do quarto.

Era uma pobre alma
Sozinha,finda e
Triste.